В теплом кафе с деревянным полом можно было спрятаться от липкого дождя, пристающего к каждому прохожему, как нищий, выпрашивающий немного денег скорее уже по привычке, чем из-за необходимости. Дождь все умолял прохожих подать ему неведомую милостыню, а мне его унылое нытье быстро надоело.
А в кафе с деревянным полом красивая взрослая официантка на высоких каблуках сурово спрашивает, чего я желаю. Но ведь не скажешь ей, что мне...
- Порцию лета, пожалуйста.
- Вам под соусом или без? - ухмыльнувшись, спросила офици... нет, называть эту женщину официанткой - кощунство.
- А как лучше?
- Никак: лето по любому выходит дрянное. Его не умеют готовить ни в этом кафе, ни в этом городе, - женщина внимательно посмотрела на меня. У нее были крупные черты лица и идеально уложенные в высокую прическу волосы.
- Тогда два кофе.
- Вы любите кофе?
- Ненавижу.
- Я тоже.
И мы сидели в пустом кафе, за окном плакал дождь-попрошайка, а мы пили горький невкусный кофе и заедали его шоколадом. Эта богиня, на землю заявившаяся, конечно, чисто из скуки, сняла туфли и отложила блокнот, в котором раз за разом вычеркивала выполненные заказы.
Мы говорили о том, как же невкусно тут готовят лето, слишком много соли и ненужных пряностей, и, да, оно постоянно подгорает - заводы не прекращают работу ни на день, ни на секунду, и потому лето тут лучше не заказывать.