На нашей улице заблудилась весна.
Она вертела в руках потрепанную карту города, заправляя за ухо постоянно выбивающуюся прядь длинных волос, разглядывала узоры на своих феньках, надеясь в переплетении разноцветных ниток найти дорогу, но в них - дорога жизни, а уж никак не путь к городской ратуше. Там, на главной площади, наверняка проводились работы по подготовке торжества в честь важной гостьи, а гостья эта сейчас бессильно опустилась на тротуар и кляла всех богов, знакомых и незнакомых, за то, что попутка поймалась слишком поздно и ментоловый ветер, обещавший подождать у городских ворот и показать все-все, наконец свистяще вздохнул и ушел, и именно поэтому она сейчас на незнакомой улице сидит на незнакомом тротуаре.
Прошедший мимо булочник добродушно кинул понурой весне монетку.
Та удивленно посмотрела на нее, потом улыбнулась и как-то вплела в волосы.
Из-за угла уловилось облегченное дыхание ветра: "Нашел!"