Эх... Ну что? Давай вспоминать... Что нам, полуночникам делать ещё, как не вспоминать? Ни ты, ни я не пьём. Скучно.. Дай-ка закурим, да поговорим.Ты говори...Говори! Рассказывай. Я слушать буду...
Ночь всю сидели и вспоминали. До утра.
Тихо. В Аду стало тихо - мёртвый час. Когда все - впавалку. Вышла на балкон. Долго и с удовольствием курила. Весна... Пахнет талым снегом, влажными деревьями, землёй, асфальтом... Вроде же город... А так пахнет! Парадокс. Мёртвый час... Ни шороха в квартире. Но на том месте, где я спала, уже лежит тело. Оно... спит? "Эй! Братец, эй! Ты это... перепутал ты чё-то. Вставай давай, милый! Вставай." Никакой реакции. "Ну вставай же, ну! Ну чё за твою мать? Иди отсюда - спать хочу!" Никакой реакции. Потрусила. Похлопала по щекам. Стукнула по спине. Никакой реакции. Мысль "Блять.. Живой?.." Дышит. Перекурил, сука... или перепил? Да не похуй ли?! На горб тело и в ванную. Голову под холодную воду. "Ну, братец, оживай! Открывай, блять, зеньки, сука! Ну!" Нашатырь в аптечке. Глаза продрал. Воздух ртом жадно... Как рыба. Захрипел. Таблетку. Ещё одну. Воды. "Живой?" "Нормально." Ну и всё. Мёртвый час. Спать. Никого не ебёт, что там дальше... И меня. Живой? Заебись! Дальше - сам. Первый закон Дома - пока жизнь вне опасности, каждый сам за себя. Так-то, братец...
Вспомнили... И такое было, да? А то нет, что ли?! Было... Не всё ж смеяться, да дурака валять!
"Сгоняй за пивом, Мальский!" "Ты чё, блять, молодого нашла?" "Ну сгоняй, ну! Ну Маальский!" "А что мне за это?.." Два глотка! "Иди на хуй!" Три. "Иди на хуй!" Ну пол бутылки, Мальский! "На хуй иди." И пойду. А ты сиди тут без пива. Пробежка до ближайшего магазина - для трезвости. В магазине: "Здрасьте" - паспорт - деньги - пачка сигарет - пиво - "Спасибо". Потом бегом кружок вокруг дома. Потом в подъезд. Крик из квартиры напротив: "Шлюха! Мразь! Убью, гадина!" Женский крик. Удар в дверь изнутри. Как будто с размаха - спиной. Крик. Удар. Крик. Слушаю. Жду. Дверь распахнулась - из двери девчёнка. На пол. За ней - парень. Хилый. Тонкие руки. Тонкое тело. Шея длинная. Тростинка-мальчик. Но лицо... Испугалась. Злоба. Ненависть. Его аж перекосило. Жду. Он глазами в меня. Я в него. Испугался. Плюнул в девку. Пнул. И дверь закрылась. "Вставай - пошли!" Привела. Напоила - тем же, что купила. Так у нас и появилась Ирка Шуня... Ирка...  Красивая такая! Как кукла. Смешная такая девочка...  Теперь Мальский Димка зовёт её замуж...
Было... Было и такое. Стечение обстоятельств. Нужное время. Нужное место. И всё совсем не так, как могло бы быть! Всяко бывает - знаешь же...
"Сыграй!"
Ну что? И это можно... Или.. Нет. Нельзя. Медиатор проебала. Пальцы сбила. Играй ты.
Заслушалась. Те самые песни Вити Старчука и Коли Повальца. Почему те самые? Потому что слишком много они значат для меня. Колиным широким размашистым почерком в моей тетради две песни "Псина" и "Орбитали". Не играю их. Только память это - стёртые листки, исписанные крупными буквами, да рисунок на полях. И голос в записи. Даже не песня - просто ржа и голос "Прекрати писать! Не могу я так играть!". Только и всего. Увидиться бы...
Много вспомнили за ночь... Замечательная ночь. Воздух весенний - свежий. Пахнет талым снегом, влажной землёй и дервьями - весной пахнет. Как тогда. Хорошо... И даже жаль, что уехал утром Ваня дальше. Даже грустно и странно. Я ещё вернусь в Омск. Думала, не хочу туда больше. Ан-нет... Тянет...