в нашем городе осень не кончится никогда.
и зима, и весна здесь похожи на осень, и лето похоже.
наши трюмы давно до краев наполняет вода,
ветер с запада нам оборвал все ТВ-провода,
мы сидим в глубине своих комнат и пьем до дна,
и уже не пытаемся вылезти вон из кожи.

что случилось? у каждого третьего гайморит,
у каждого встречного утром взгляд побитой собаки.
если я не звоню, то и мне никто не звонит,
мы сидим в своих норах, качаясь под чей-то бит,
и нам проще потроллить противника, чем побить,
чем решить свой вопрос, доведя до реальной драки.