Нельзя заставить себя написать прекрасное произведение без важного зернышка вдохновения, которое умеет

давать замечательные всходы. огромное дерево, увенчанное сотней отборных плоддов способно вырасти,

подпитываемое сытной почвой вдохновения...

... В темноте кабинета, освещенного лишь колебавшимся огоньком свечи, сидел, сгорбившись писатель...

Оставалось последняя глава книги, обещавшей стать шедевром, венцом его карьеры... В бессилии он теребил

исписанные листы, щелкал по клавишам, трепал свои волосы...но не одной стройной строки не вышло из -

под его пальцев...все было сухо и бессвязно...Лоб покрылся холодной испариной, в голове стучало и кружило,

собственное бессилие повергало в шок...Как же так? Я же на одном дыхании написал 3 четверти книги, а

теперь, как будто какой - то злодей перекрыл святой источник и Муза, недавно сидевшая на моем

балконе,упорхнула, не попрощавшись...

Его размышления прервала Жена, зашедшая посмотреть, не уснул ли ее супруг за своим рабочим местом...

Красивая...подумал писатель... И тут же в голове промелькнула мысль, и он сразу же ее воплотил.

На щеке Жены засияла красная полоса от его руки.... В ужасе она покачнулась, припала на колени, залилась

стеклянными осколками слез...и убежала прочь...

Он знал, что непривыкшая к такому обращению. она проведет остаток ночи в слезах у камина... Он даже

отчетливо представил, как она сидит и всхлипывает, гляда на язычки пламени... Сердце жгла невыносимая

боль от приченного любимому человеку... Это было безрассудно...но...он не пошел ее успокаивать, падать в

ноги, извиняться... Он сел, и до самого утра строчил по кнопкам... К утру книга была готова...