Вот живёшь ты себе, живёшь. Ходишь на работу, встречаешься с друзьями, читаешь интересные книги, спишь с самыми лучшими мужчинами, ездишь в гости к родителям. Плывёт твоя жизнь легко и размеренно. Пока в ней не появляется Он. Обычный с виду, расчудесный внутри. И ты понимаешь: всё, что было до — совершенно не важно, а что будет после — не нужно, потому что без Него.
Этот самый Он открывает для тебя новый мир. Не то, чтобы ты всего этого не знала. Просто не умела замечать: солнце, алкоголь, музыка, ночные кафе — всё вмиг становится прекрасным. Ты боготворишь каждый Его жест, помнишь каждый взгляд. Да что там, можешь в лёгкую перечислить все родинки на Его теле и даже рассказать наизусть все смс от Него тебе.
Не важно, сколько это длится: неделю, месяц или год. Но наступает момент, когда эйфория от счастья проходит. Тебя начинают раздражать какие-то Его привычки, друзья (ох, и как же я раньше терпела этих идиотов?), любимые передачи и порой даже поцелуи по утрам. Само собой, начинаются ссоры, которые уже не заканчиваются страстным примирительным сексом. Недомолвки, уходы из дома, попытки залить горе алкоголем — ничего не спасает. Становится только хуже.
Вы решаете остаться друзьями, ведь "лучше быть одному, чем вместе с кем попало". Стоп. С кем попало? А ведь этот кто-попало знает о тебе и твоей жизни зачастую даже больше, чем ты сама, видит тебя насквозь и, чёрт подери, успел изучить от и до все твои болевые точки. Вот тогда-то и начинается самое интересное: вы начинаете потихоньку, словно бы нечаянно, изводить друг друга: вот у тебя новый мужик, карьерный рост и сладкая жизнь, а он, простигосподи, ебёт всё, что движется, прожигает молодость и в ус не дует. Забавно то, что обоим больно, оба наверняка засыпаете с мыслью друг о друге, печалясь от того, что кто-то другой будит вас по утрам, готовит вам завтраки, встречает с работы и т.д. Но гордость берёт своё. Пути расходятся.
Ты начинаешь представлять, как однажды, после пары лет невстреч, вы, всё-таки, увидитесь. Как у тебя будет всё, чего ты добивалась и к чему стремилась. Как он увидит тебя, вдалеке, офигеет от твоей красоты, осознает, каким был мудаком и станет слёзно умолять о прощении и возвращении. Как ты ему скажешь: "Прости, но твой поезд ушёл. Я уже давно забыла". Смакуешь каждое слово, оттачиваешь каждый жест, чтоб окончательно втоптать его в грязь и как следует насладиться своей победой. Улыбайся, сладкий, скоро настанет мой звёздный час.
Потом, спустя годы, поезда, новые отношения, старые рукава, — всё начинает забываться. И нет у тебя уже ни любви, ни жажды отмщения. Испытываешь к Нему какую-то необъяснимую теплоту в душе, если вообще хоть иногда вспоминаешь.
И, естественно, вскоре случается: вы пересекаетесь на каком-то светском мероприятии. Оба изменились, стали опытнее, логичнее, злее и, само собой, красивее. "Ах, неужели это ты? Я бы и не признала, если б мне не сказали.." Вечер лёгкого флирта плавно перетекает в ночь безудержной страсти, с кофе и круассанами наутро, как в старые добрые. Он садит тебя в такси, а потом обрывает телефоны, шлёт цветы на домашний адрес, ждёт встречи. А у тебя своя жизнь, в которой уже совсем нет места никакому Ему. И, повторюсь, теперь совершенно не хочется причинять ему боль своим равнодушием, никакой радости это не принесёт. Потому что тебе уже на самом деле пофиг.
И "пофиг" не скрыть даже за широко раскрытыми глазами, глядящими в упор.
Я Тебя любила. Будь счастлив. И иди на хрен.