Ох, как же сладко мне с тобой и как горько, моё неспокойствие!
Боль моя, огонь, безверие, гнев, прощание и прощение, вера и призрачная надежда...
Всё ищу тот самый момент своей жизни, когда свернула с общей дороги, прямой и очень осмотрительно огороженной флажками для поддержания стадного инстинкта...
И вот странно: не нахожу этого момента как точки отсчёта. Просто ощущение себя как чужеродной и "не такой, как все"... В мою бытность октябрёнка у учителей это называлось "отрываться от коллектива". Сим диагнозом была "запятнана" моя репутация навсегда, закрепив статус "белой вороны" и подписав на вечные гонения и порицания...
Попытка поднять настроение,- Т. Шаов.
Смешно и метко. Трофим, конечно, нравится мне больше. Но есть и у Шаова вещи...
Мама была бы в шоке... Они с отцом воспитывали меня на рафинированной классике плюс писатели-диссиденты,- и вдруг такой упадок вкусов...
Хотя мама иногда грешила на юмор отца, который не всегда вписывался в смех "хорошего вкуса" и нередко сбивался на раблезианский гротеск. Да ещё отцовская вечная непокорность в школе, институте и на работе...
Вот из папиных вольнодумств и произрастает мой протестантский характер.
Так, по крайней мере, мне кажется.
Нотки манифеста несогласных мелькают иногда и в Алином поведении.
Господи, ох трудно ей будет жить, если в меня удалась нравом... Уж лучше бы в отца... Пофигизм и умение делать хорошую мину при плохой игре помогает качественной адаптации к социуму...
Нехорошо получилось... Постараюсь не злословить ни в чей адрес.
Ритка говорит, что я не умею прощать людям их слабости.
Всё пытаюсь донести ей, что не умею прощать подлости, а вовсе не слабости... Но она не слушает и остаётся при своём мнении...
Может, для того она мне и дана,- этакий взгляд со стороны. И за то спасибо.
Только вот не ведёт эта моя дорога в счастливые дали...
А трагизма хлебнула,- не хочу больше...
Как же жить?
Как раньше, крутить рулетку? Жить страстью и одним сполохом гореть, чтоб, уж коль суждено в огне, то в миг и осветив всё вокруг, а не воровато тлеть и растягивать тепло, дозируя и продлевая...
Малышка, как ни крути, обязывает стать спокойнее (снова это слово нехорошее и порицаемое! ) , вернуться в "размеренный быт и привычный трагос портовой тоски".
Но только чувствую я, словно сама себе пророчу (что тоже не к добру, - и ведь понимаю же отчётливо !!! ) , что именно пламя это мимолётное и есть мой удел...
Хреновые вечерние настроения... Так. "Мир. Труд. Май".
На фиг все эти самокопания!
Да здравствует "портовая тоска"!!!