Собиралась написать сокрушительно печальный пост обо всем наболевшем и произошедшем со мной за последние воистину безумные полгода, даже заготовила пару весьма тяжеловесных фраз, для придания речи убедительности и высокопарности. Но, видимо, придётся их отложить до следующего раза, потому как сил и вдохновения едва ли хватит на реализацию даже первого пункта: расписывание же событий последних месяцев требует более кропотливого подхода.

Упс! Написала первый абзац и мои относительно сформировавшиеся по этому поводу мысли тут же разбежались в разные стороны, по уже намеченным дорожкам, преследуя свои неведомые мотивы. Перед тем как начать писать эту простыню, я мельком пробежалась взглядом по первым абзацам предыдущих сообщений. "Не могу сформулировать свои мысли", "Я бешу себя", "Все очень странно". Казалось бы, всю жизнь вертимся и бесимся в отчаянном стремлении доказать непонятно кому, что она не статична и два раза в одну реку не войдёшь, и прочее бла бла бла на эту тему. Но стоит взглянуть фактам в лицо и истина не заставить себя ждать - какие бы невероятные выкрутасы не вытворяли наши неугомонные задницы, все мы возвращаемся к одному и таможне. Те же проблемы, те же беспокоящие мысли-мыши, снующие по темным углам нашего подсознания и не дающие нам спать по ночам. Все мы возвращаемся к своим берегам, как говорилось в очередной лиричной рекламе пакетизированного чая с воистину гипнотически красивыми картинками на упаковке. Как ни крути, конечно, в тот или иной момент в нас что-то меняется, какие-то незначительные мелочи, приводящие механизм нашего подсознания в движение и заставляющие двигаться его в новом направлении. Нас куда-то несет, лёгких и податливых, как свежеслетевший июньский пух, подхваченный уверенными порывами горячего ветра. Мы вдыхаем новые ощущения и впечатления с невероятной скоростью, бежим, чем дальше - тем лучше и интереснее. Но потом мы этим пресыщаемся. Поначалу, столь свежий и приятно щекочущий ноздри воздух перемен начинает постепенно раздражать нежную оболочку своими ледяными потоками. Нам уже не хочется куда-то спешить: вихрь впечатлений, который образуют наши чувства восприятия, превращается в один комок наскоро слепленный непонятно кем и непонятно из чего, нам хочется осесть, рассмотреть какие-то детали поближе, но ничего не выходит. Сильные порывы ветра продолжают толкать нас, уже не таких легких на подъем в спину, пытаясь сдвинуть в нужном им направлении. Но нам этого не хочется. Мы оседаем, покрываемся корочкой и медленно, пытаясь собрать остатки когда-то увиденной красоты воедино, плетемся назад по тому же пути к месту, откуда мы пришли. Довольные, грузно падаем в своей покинутой обители, раскладываем добытые кусочки воспоминаний и впечатлений, и с упоением начинаем складывать из них мозаику наших приключений, старательно приправляя это всё своей фантазией, заполняя лакуны там, где они образовались и шлифуя места, которые нам пришлись не по вкусу. Покончив с этим кропотливым занятием, вешаем получившуюся картину к другим таким же, собранным когда-то в предшествующих вылазках. Уставшие, но радостные с гордостью показываем свои трофеи себе и близким, приправляя все красочными историями о произошедших когда-то событиях. И казалось бы, действительно, после такой встряски и грех не похвастаться, мы вернулись другими, полные новых идей и впечатлений и теперь готовые поделится ими с кем ни попадя, а главное, убежденные в собственных метаморфозах. Но со временем картины покрываются пылью, чувства угасают и вот, в одну из темных ночей к нам заявляются наши давние знакомые, временно дезертировавшие в менее уязвимые уголки нашей головы и с упоением вгрызаются в наши казалось бы навсегда излечившиеся души.

Писатель мод он. Простите, в следующий раз я буду стараться лучше. Я не доверяю самой себе? :/