Ознакомившись с кучей дневников, конечно не попсовых, а интересных, хорошо написанных, я убедилась еще больше, что почти все люди в масках. Криво улыбающихся масках, подмигивающих так, словно спазм лицевых мышц, словно тик. Все это я и раньше знала, но не верила. Это как знать что случаются катаклизмы, знать что люди рано или поздно умирают, но не верить, наивно полагать, что это все с другими, пока не придет день, когда и ты столкнешься с этим лицом к лицу. Боже мой, столько людей кричат о своем одиночестве, кричат безмолвно, но так отчаянно. Я и не подозревала. Столько дневников, и почти все пронизаны болью, страхом, разочарованием. И ведь все эти люди в жизни выглядят более или менее счастливыми. Они носят свою боль с собой. Сумка боли, всегда с собой, всегда готова пополниться. И это не просто ежедневный негатив, потоком хлынувший на электронные страницы. Эту боль успешно сливают сюда, потому что не находят другого места куда ее деть. Грустно, ужасно грустно за таких. Я помню кто-то упоминал, что многие пишут для других, и все это не истинные мысли. Я не знаю, но считаю, что некоторые здесь снимают свои маски, уж точно приоткрывают. И вот я наблюдаю за ними через эту щелочку, и все удивляюсь, приятно и не очень, но удивляюсь.