Стоит отплеваться от все веток и щепок, которые летят в потоке, и оглядеться вокруг, так понимаешь, что вокруг пустота. Ничего нет и какой-то мерзкий холод внутри. Пустота. К ней как-то привыкаешь, перестаешь слышать. Только ноет, ноет потихоньку. Но и это уже ощущается как часть тебя самого. А потом уже и не хочешь ее заполнять. Она такая родная, привычная. 

Все мы на самом деле одиноки, ведь так? Можно прожить сотни лет бок о бок с кем-то и все равно быть одиноким. Даже не все равно. Просто быть. Потому что так должно, так задумано. Если каждый из нас - целая отдельная вселенная, то как кто-то, даже другая вселенная, сможет заполнить ее всю?

Никак. Мы обречены не понимать и быть не понятыми и биться в стенки. Страшно-страшно. Все страшно. Иногда кажется, вот оно - протяни руку и возьми, поймай, давай вместе пойдем. Но нет. Не понятен жест, не ясен намек, ускользает смысл и все дальше и дальше разбегаются ваши вселенные, а все страшно и страшно.

И тогда хочется выйти за границы, перелиться через себя же, чтобы разбить эти стенки, влиться в кого-то, освободить себя. Но это невозможно. "Мысль изреченная есть ложь". 

А что мысль? Если есть чувства, ощущения. Кто поймет, что я здесь хочу сказать? А почувствует? Почувствует дрожь моих пальцев? Почувствуете мои влажные глаза? 

Мы все одни. Миры, вселенные. Бесконечно одни.