После всего этого мне кажется, что я совершенно ничего не могу. Я не знаю людей, не могу их понять - как мне при этом что-то писать? Руки опускаются каждый раз, когда я возвращаюсь к своим рассказам. С чего я решила, что этот персонаж сделает именно так? Я же совершенно не могу понять причины и мотивы поступков людей. Стою ли я чего-то? Голос внутри говорит - нет. Если б ты была кем-то, тебя б так просто не могли откинуть, как ненужную вещь, убрать, вычеркнуть. Хочется показать, что я чего-то стою, что я - не просто мошкара на окне. Но чувствую, что теперь я откинулась дальше, чем была до этого лета. Чувствую себя разбитой, растоптанной, униженной. Как будто из меня вынули душу, потанцевали на ней, а теперь выкинули - ну что, иди, впереди еще длинная дорога. Иду. А что делать-то?