Здравствуй, Одинокая Пятница. Приветствую вас, Пустые выходные. Опять. Зачем? Неясно. Ясно только, что все никчемно и ненужно. Бессмысленные дни, проходящие в оберточном бреду и громком смехе над глупостями. В попытке спрятаться от ощущения сплошной бессмыслицы и неуместности всего происходящего вокруг. Затем отдых от всего. От людей, от себя. Отдых, от которого устаешь не меньше, и хочется вновь ворваться в эту среду, где можно утонуть, затеряться. Хочется не вылезать из омута, ходить с мутной головой и пленкой от пара на глазах, не хочется осознавать себя и видеть себя в окружающих. Зарыть голову в ненужные вещи, закрыться от мыслей о том, что все нужное и важное далеко и нереально, а я ничего не делаю для того, что б оно стало доступным и близким. Как-то все поверхностно. А с другой стороны. Иначе не бывает. Так всегда, это нормально, так должно быть. И я такая. Поверхностная, глупая, недалекая, я могла бы не подпустить к себе этого, заниматься вещами нужными, но как наркотик, мне нужно это. Я коллекционер фантиков, такой же бессмысленный и пугающе пустой и прозрачный, как коллекционируемые предметы. Что я есть, то и тяну к себе, то и нахожу вокруг, что внутри, да будет то и снаружи, как банально, просто и ясно. Слишком просто, что б этому можно было верить и довериться, ведь почему-то считается, что чем более неясно, чем сложнее и непонятнее, тем, без сомнения, гениальней. Все слишком противоречиво. Или это я такая. Люблю свою погибель, хочу уйти к своей жизни, но не могу. Здравствуй, Зима.