В моей книге много страниц, листов, иллюзий, каждая вторая мысль мечта, каждая третья растопчена мной, а каждая четвертая кем то, не унывая по жизни идя скрипя сердцем и чужими нервами, вместо яркой музыки в ушах думаю о том, как наступит день и просто захочется вновь взглянуть в яркие глаза жизни с одной и той же давно наболевшей мыслю, и просто криво улыбнувшись, никому вокруг ничего не сказав, уйдя от всех, где то там на краю пропасти сказать самой себе и всему свету, мир, краю, что под ногами…я люблю тебя, жизнь! Да что тут, снова иллюзия как 1\8 жизни, оставшейся в неудел. Знаю, пессимистично, но пожалуй лучшая мысль за последнее время.