Забавно, но давно у меня уже небыло чувства, что кто-то там "наверху" надиктовывает мне строки для стихов...
Настроение паршивое, сижу читаю стихи Белянина, ибо для меня это какой ни какой, но стимул, как и тяжёлая музыка.
Заинтересовало про "нерождённого сына". Почему? Не знаю... Странно всё это. Взял за основу ритм и понеслось:
Открыл Ворд и начал писать...

Сложно,
Я устал и мне всё здесь чуждо.
Можно
Перейти ту черту у грани,
Даже
Не смотря на чужие лица,
Там же
Кутить и всю ночь веселиться.
Только
Не нужны мне все эти блага,
Звонко
Чеканить слова – вот отрада!
Письма
Летят перелётною стайкой,
Слился
С остальными листок тетрадный.
Знаешь
Мне так трудно писать строгой прозой,
Проще
Подобрать рифму к слову «морозы».
Кто-то
На гитаре играет дивно,
Он же
Так с надрывом поёт заунывно.
Сами
Мы построим себе своё счастье.
В раме
За окном будет дивный пейзажик:
Травы
И цветы как ковёр у забора,
Мягко
Ветру машет ива с берёзой.
Стены
Серой пылью нас пеленают.
Лени
Руки крепко нас обнимают…
Грани
Я сломаю дверью открытой.
Мало!
Я выброшу ключ квартирный.
Сложно
Предавать свои мысли забвенью,
Можно…
Странно… Но нужно во что-то верить.

Один раз хотел написать о смерти, но потом понял, что это мысль, а мыслить в это время я не особо люблю - это для графоманов (прости меня, тавталогия). Может у меня больная фантазия и не здоровая логика, но... проще осмыслить иже написаное, нежели вкладывать титанически смысл в слова.
Наверное уже раз пятый я перечитал его (см. выше стихи) и понял, что как всегда пишу о наболевшем, о том о чём не хочу говорить... Нет... хочу, но в форме "непрозы". В итоге что-то оптимистичное. Как и в следующем:

Поутру ты придёшь за мною,
Шаг за шагом пройдя коридор,
И ключём постаревшим откроешь
С мерным скрипом поэта жильё.
Ты придёшь с затаённым дыханьем…
Мой палач, погубить вам дано
Ту любовь и разлуку оставить,
Топором, подтвердив вескость слов.
Кожа, словно одежда, в лохмотья
Превратилась всего лишь за ночь.
Я тебя не виню… Мне не больно –
О пустом не заплачет никто.
И рубцами горячими сердце,
Покрываясь, научит терпеть,
А терновый венец Провиденья
На главу опускает Творец.
Ты уйдёшь, мой палач, и забудешь.
Мой любимый родной человек,
Я прощаю… Мы всё позабудем,
Как рвались нити жил и сердец.
Моего затихает биенье.
Я устало склоняю главу.
Так не долг был путь от рассвета
Быстро тлеющих слов: Я люблю.
И ты жестом невольно небрежным
Безмолвно мне скажешь «прости»,
Чтоб главою, поникшей от тела,
Я губами коснулся прекрасной руки.

Данному происведению было дано название "Мой милый палач"... Как всегда навеяно Беляниным. Пожалуй схожесть здесь в том, что написано про девушку. Смысл? Вроде похож, а вроде и нет... Если кто-то читал "Сестрёнка из Преисподней", то наверняка помнит, как размеренно и не спеша читал главный герой стихи о палаче... И наверняка в будущем (дальнем или ближайшем) найдётся умник и кинет в меня каменным тапком со словами "ты - больной"... Может... Просто болен жизнью... Странно...

P.S. Не судите строго за огрежи в рифмах, их я не исправляю и не собираюсь исправлять, т.к. в этом есть своя прелесть и таким образом можно поставить неплохой акцент на тот или иной момент. И не стоит никогда унывать. Нужно "пахнуть и цвести":

Сколь дивно таинство природы!
Чудесен мир, в котором мы живём!
Люблю грозу и листьев разговоры
В ветвистых кронах на ветру.
Как часто обращали вы вниманье
На небосклон - вечерний горизонт,
Что коронуется лучистою короной
И приломлятся на грани чистых вод?
Правдива грань реки иль водоёма
Где видно небо в спинах сотен рыб.
Загадочна и явственна природа,
Во всём свой оставляя след.