комом, непроглатываемым, безусловным, заблевавшим и заебавшим комом в етом долбаном горле. почему, как только я пытаюсь выплеснуть это, как только ПОНИМАЮ ЧТО Я ЧУВСТВУЮ, КТО Я Я ПОНИМАЮ ТВОЮ МАТЬ КТО Я почему в этот момент я не могу ничего сказать... это так обидно. что тебе еще представляется делать, когда в маршрутке уже никого не стесняясь, ты начинаешь плакать. отворачиваешься, да, к окну, а там солнце, прямо в лицо, а отвести не можешь, все же увидят, просто терпеть уже нет сил. и хочется, чтобы ливанул дождь. тяжелые, отвратительно холодный дождь, и вместе с тобой природа поплакала. кто-то разобьется на машине из-за этого ебаного дождя, но тогда кого-то будут оплакивать, значит плакать будешь не только ты. я чувствую, что во мне есть эти зачатки, зеленые листочки, которые рано или поздно должны высунуться, пощекотать меня изнутри и тогда меня вырвет этой душевной вонью, этим ебометрическим словестным потоком, какой-нибудь тяжелой, отвратительно задевающей книгой. чтобы хоть кому-нибудь надорволо этой книгой что-нибудь внутри, чтобы заставило так же думать о свойе ничтожности, о плоскости сознания, пошлости каждого сказанного слова. мне бы не прочь сейчас сдлохнуть, ибо я не вижу будущего. все это так эмбрионально, глупо, плоско, скучно. безумно хочется, чтобы сейчас полил дождь, как на машин день рождения, чтобы похолодало страшно и тогда можно выйти на пол часика, в джинсовочке, промокнуть, продрогнуть до костей, прийти, лечь на кровать, закрыть глаза и умереть.