еще и лист в дубраве не поблек,
и жатвы с нив, под ясным небосклоном,
не срезал серп, а в воздухе студеном,
пахнувшем с гор, где дух зимы извлек

ледяный меч, мне слышится намек,
что скоро лист спадет в лесу зеленом.
и шепчет лист певцам весны со стоном:
скорей на юг, ваш недруг недалек...

а я, зимой поющий, как и летом,
без трепета, в том шелесте глухом
густых лесов и в ясном блеске том

ушедших дней, жду с радостным приветом
снегов и бурь, когда сильней согрет,
чем в летний зной, восторгом муз поэт...

(с) уильям вордсворт