_{мечты, что это навсегда,}

_{подохнут с привкусом утра.}

просто по-человечески никогда не получалось. Знаешь ли, какого это - засыпать с человеком, которому изволила отдать себя, а во сне, в единственном, где контроль его не подвластен, видеть сны, от которых не хочется просыпаться. Или пусть они не терзают меня своей верой в добро, как иголкой водя по хрупким струнам впечатлительных нервов, либо пусть оставят меня там, в конвейере, где я еще могу что-то изменить и о чем-то не жалеть. Не жалеть о единственном, если точно. просто эта утренняя тяжесть, где на смену одной радости, гашеной временем приходит настоящая, превращая мой разум в один сплошной знаменатель.  Ведь каждое утро я извиняюсь, что имела наглость быть зачатой. 

Хочу хоть раз проснуться не завтра, а хотя бы вчера. Чтобы еще раз все это пережить, чтобы попросить заранее научить отпускать прошлое, что неистово кромсало губы в искреннюю улыбку, а потом сшивало без анестезии, исторгая легкими. меня блюет от этой памяти, я бы вытащила все наружу, может закопала в каком-нибудь лесу, может сожгла бы сплошной пластик, чтобы этот противный запах чувствовали все, кто есть поблизости. Чтобы участники маскарада на мгновение уловили эту ностальгию, как двадцать пятый кадр, и улыбка сменилась бы тоской, на которую, ка кони считают, нет причин. Я бы может, и вытащила, искромсала, может и вернула бы назад. 

Горели альбомы плохо. Конечно, сплошной пластик.
Пришлось сходить в гараж и плеснуть на фотографии бензином.
Я посидела у огня, грея озябшие руки,
но дым был слишком едким.
Память - она всегда плохо горит.