Иногда хочется бежать не зная куда, кричать во все связки и биться руками и ногами о холодные полы деревянных сердец, глухих улиц. Просто и бесшумно, выключить звук, чтобы никто не услышал этого безумия, этого бессилия над самой собой.

Знаешь дневник, так иногда становится легче, только я всегда забываю это делать, откладываю глубоко, на потом, а потом забываю. Наверное это диагноз, и я бесполезно больная.

Недавно общалась с одним очень хорошим моим знакомым, он сказал мне по секрету, что я личность. Большая глупость, я себя таковым не считаю.

В детстве была сильнее, открытая улыбка, легкая походка, длинные разговоры. Я себя пережила, в жилах уже не та кровь течет. Будто я оставила свою сущность, где-то на скамейке, где-то в переулке, на маленькой аллейке, и забыла, ушла. Ушла от самой себя.  Зачеркнула, избила, излила, высушила до корки..

Как порой мне хочется закрыть глаза, раствориться в этом безумном хаосе, безумном мире, слиться с этим коллапсом и потухнуть.