Когда-нибудь мы вспомним это. И на горящей лучине покажется след от воспоминаний прошлой жизни. И не будет больше беспокоить вопрос "кто ты" и " как сюда попала". Наверное, в этом городе ты так и останешься странником, от слова "странным", прохожим, от слова "проходящим" или тем, кто потерял дорогу в мир под названием жизнь.

И ты полюбишь эти вечерние попутки, этих таксистов, которые жалуются на свою жизнь, жену, которая не умеет готовить, детей, которые не умеют слушать, а может быть слышать. Не важно. Не важно, что может быть важно. Тебе, им, нам.

Ты полюбишь пиво и футбол, эти шумные безбашенные компании, и ты будешь абсолютно счастлива. Потому что не одна, не одинока. Наверное.

В свои желания ты будешь посвящать дневник, и плакать и радоваться, наверное, потому, что он один тебя будет слышать, неважно что не отвечает, главное слышать. Этого кажется достаточно.

И мысли, которые разливаются по бумаге, тонким пером вымазанные, вылизанные. Стряпанные холодной и тонкой рукой. Обоюдно или вынужденно.

И эти надежды на лучшее «завтра, чем вчера». И эти худые сигареты, с привкусом свежего ментола. Ты уже не одна, видишь, люди, люди, еще люди. Потупили глаза об асфальт, и падают-падают взгляды, раздетые улыбки, вымышленные, выдержанные, и жесты на автомате «привет», «как дела?», «не против?».

Против.