Я всю ночь думал.
Я всю ночь не спал и думал, перебирал в плеерах – всех восьми на восемьдесят каждый – треки, копался в ноутбуке, искал ту самую фразу –
Я нашёл.
Пусть на моей могиле выбьют:
НАС УЖЕ НЕ ДОГНАТЬ.
НАС УЖЕ НЕ УБИТЬ.
Агата Кристи. Криг, ты все-таки в чем-то прав.
Но меня уже не догнать.
Уже сейчас.
И я продолжаю разгоняться.
Криг звонил с какой-то неопределённой просьбой.
-Глеб… Ты дневник ведёшь?
-веду.
-Плагиат, - меланхолично, - по-девчачьи как-то.
-Пошёл на ***.
-Отзывы есть?
-…Слышат…
Он молчит и жестоко выдаёт:
-Знай, когда-нибудь ты передавишь на жалость. Передавишь, и люди ею захлебнутся. Выплюнут, и твои записи потеряют цвет и вкус. Жёстким будь. Не распускай нюни. Скоро. Скоро люди прочтут ещё одну запись, и злость шевельнётся, толкнув раздражённость. Ты однообразен.
Молчу. Выпускаю дым в окно.
-Скоро. Скоро меня не станет. А ты – разнообразен, да?..
НАС УЖЕ НЕ ДОГНАТЬ.
НАС УЖЕ НЕ УБИТЬ.
ПОМНИ.
 [385x500]
 [385x500]