Это исчезло. Я начал замыкаться. Я большее не хочу писать в дневнике. Может мне просто не чего? А может это из-за болезни? А может из-за того, что у меня и так слишком много проблем, про которые я ничего не пишу. Проблемы в семье, проблемы которые просто нельзя описывать... Которые заслоняют другие, личные проблемы.
Но нет... я же знаю, что мои чувства пока для меня на первом месте. Просто... Что за глупое благородство? Я что же пытаюсь поменяться? Неужто?
Ксюша... Оксана... Всё намного сильнее. Сильнее из-за боли. Ты вроде не понимаешь, что мои чувства не просто лёгкая прихоть... Да, они выдуманы, навязаны мной же, но это не делает их ненастоящими. Я люблю. Это сложно. Почему, почему, ты не такая, как другие. Почему ты не могла мне просто сказать, между нами не может быть ничего... Как это делают все! Почему ты не можешь убить надежду? Тогда бы я стал свободен.
Чёрт... Надеюсь ты это не прочтёшь. Потому, что я не хочу этого. Я хочу страдать, хочу, что бы у меня всё же была надежда. Она портит меня. Но она даёт мне жизнь. И в то же время.... Я не закрыл эту запись от тебя. Да я всё тот же эгоист и подлец...