Итак, а теперь, вся история целиком.
Его зовут Саша и ему 22 года. Он играет в двух группах и любит только одну девочку.
Девочку зовут Аня и ей 17, и она любит Лёши, который помимо того, что является парнем бывшей девушки своего брата, является к тому же самым большим долбоебом (второе, по моему мнению, вытекает из первого).
Меня зовут Вика, мне 16. Как я протиснулась в этот узкий семейный круг даже не спрашивайте, поскольку я ничего не хочу знать и думать о той ситуации, которая разворачивается на моих глазах. Вот в режиме реального времени я не хочу больше знать о том, как она звонит С. ночью и говорит, что они с Лёшей опять поругались, и мне честно все равно - что там он к ней испытывает, и насколько это далеко зайдет, потому что его неспособность оставить прошлое напоминает мне какой девственный, девичий истеризм.
И почему-то, когда он едет домой, это самое сложное для меня время за весь день. Я не могу спокойно спать, если не знаю, что он вернулся домой невредимый и здоровый. Не смогу уснуть без его "ночи, Вик". От которой сразу веет чем-то, что не опишешь обычными прилагательными.
Это все - огромный стеклянный мир вокруг меня, он состоит из треснувших стекол, которые есть у людей в окнах - так вот у меня из них весь внутренний мирок. Он уже треснул, расходится по швам головной болью, и да детка, вперед - возьми молоточек и стукни по любому месту, которое тебе больше приглянется, и тогда я точно не смогу склеить все заново. У меня не осталось изоленты. У меня остались только тихие улыбки, нежность и забота к тебе, такая, которую обычно проявляют младшие сестры к старшим братьям, которые их в свое время воспитывали. Да, я полностью твой ребенок. Да, я - твоя младшая идентичная копия.
Это тебя напрягает? Скажи?
Или может то, что мы знакомы допустим приблизительно месяц, чуть больше?
Вернее, как знакомы. Мы трижды виделись, а так у нас больше десяти тысяч сообщений в аське за последние две недели. И я открываю окна. В доме.
И ветер вдруг совсем неожиданно для меня залетает в дом, и он, поверьте мне, не с хорошими намерениями сюда прилетел. Он заставляет меня ёжиться, жаться в комочек, кутаться в единственную домашнюю теплую кофту и топтаться на месте. Он говорит мне что-то в ухо, но слова неразличимы, у ветра свой собственный язык, таких языков больше нигде не услышишь. Теплота, холод.
Хотя я знаю одного человека, который так может говорить, с огромной дельтой температур в голосе. Имен не надо, хватит одной буквы. С.
Просто С.