Смотришь в монитор, читаешь новостные рубрики,
завязываешь шнурки или точишь на кухне ножи -
тебе дали жизнь, как большой цветной кубик Рубика,
который ты вряд ли когда-либо сможешь сложить.
Ты даже не узнаешь, что его нужно было складывать,
возможно, ты просто подопрешь им книжные полки,
постепенно покрываясь старостью, дряблыми складками,
и в какой-то момент уже не поднимаясь с пола.
Или плюнешь, упадешь в диссоциативную фугу,
придумаешь себе новое имя, повяжешь галстук,
и свой кубик Рубика, как старую больную зверюгу,
потащишь на поводке по грязному насту.
Или будешь писать маленькие ненужные книжечки,
потому что ты одержим, тебя пожирает
холодное пламя — белое, синее, рыжее,
холодные пальцы с запахом ушедшего мая.
И ты будешь писать — чернилами, пикселями, ладаном,
кетчупом, пряником, илом, больничными грелками,
что жизнь — это кубик Рубика. Все вопросы заданы,
но в каждом ответе чувствуется подделка.
Потому что никто не сказал, что его нужно складывать,
что это, мать его, самая большая загадка.
А потом его потеряешь — легко, беспощадно.
Тебя никогда не было.
И не надо.

Аль Квотион