Я могу потерять телефон.
На год или два.
Банально потерять — он упадет за шкаф или провалится между подушками дивана,
где я не стану его искать.
Потому что мне просто не придет в голову эта мысль — искать свой телефон.
А потом, спустя год или два, я случайно найду его и как ни в чем не бывало позвоню тебе,
скажу: «а не сходить ли нам в кафе?».
Или: «ты читала эту книгу? она просто потрясающая!».
Спустя год или два.
Понимаешь?
Потому что мне просто не придет в голову, что годы прошли.
Скорее всего, я этого даже не замечу
и буду крайне удивлен, если ты уточнишь, как меня зовут.
А ты обязательно уточнишь.
Потому что твой дух бережливо собирает каждую каплю дождя,
чтобы однажды наконец воплотиться истинной рекой.
Ты видишь всю мозаику жизни,
находишь в ней свою красоту.
Красоту закипающего на плите чайника ранним утром
или красоту нового пушистого коврика у входной двери.
Красоту секунды, имени, прикосновения.
А мой дух из тех, кто, пройдя по всей грязи эпох,
успевает заметить только блистательное великолепие неба.
Но знаешь, я все же позвоню тебе,
даже спустя год или два.
Потому что в каждой твоей капле дождя отражается мое небо.

Аль Квотион