Стихи растут на камнях. Мы эти камни.
Стихи растут, как розовый мох, как лишайник.
И камни кажутся мягче, кажутся чем-то большим,
хотя подо мхом скрывают все ту же слоновью кожу.
Стихи растут на камнях.
На камнях у моря.
Нога соскальзывает, волны пространству вторят,
и если море (как будто дышит) вздымает рифы,
то одиночество — это лучший выбор для рифмы.
Стихи из нас — это те же камни. Но камни в спину
большого неба, лишенного ангелов (ими покинутого).
Стихи из нас — это камни в небо и камни в руки,
и только волны, морские волны нас убаюкивают.
Стихи растут на камнях — на надгробных, буквами:
«Навеки помним.
Он морем был, но стал камнем бурым».
Стихи — зарубка в граните, но как бы со смыслом.
А море? Море давно эти смыслы смыло.
Стихи и мы — одной породы, одной материи.
А море? Это бездна в оправе берега.
А как же море? Оно ни каплей не схоже с нами.
Стихи всегда растут на камнях.
Мы эти камни.

Аль Квотион