Ты хочешь научиться быть счастливым в деталях,
даже ночью, когда твоих мыслей олово
протекает на пол, и ты ими полон,
но по чувствам — полый.
Ты хочешь научиться находить удовольствие,
наблюдая космос из окна спальни,
но свет звезд, возможно, уже исчезнувших,
все так же печален.
Потому что говорит о конце вещей,
о конечности большего, чем жар или холод.
Ты сидишь у окна — бесконечно смертный
и наивно голый.
Не спасает музыка, не спасают книги,
потому что океан,
от которого ты — озерце,
поднимая влюбленные воды к луне,
никогда ее не коснется.
Космос кажется мертвым,
ты сидишь и мерзнешь,
ненавидя свой разум, душу и тело.
И ты хочешь,
чтобы на землю пролился дождь.
Точно такой же замерзший и смертельно белый.

Аль Квотион