Проживаешь жизнь. Проживаешь полотенце в ванной,
проживаешь книги, дороги и ветви рябины,
проживаешь самого себя — усталым и пьяным,
проживаешь свое лучшее время — большим и рутинным.
Проживаешь состояние, близкое к потере ясности,
близкое к пропасти, к утрате ложного зрения -
где кончаешься ты, начинается мир соучастия,
язва сердца становится языком для новой поэзии.
Проживаешь невесомую бабочку возле сонной лампы
и влюбляешься в ее кружение совсем по-старчески,
слышишь пение девочки за стеной, оно солнцем капает,
понимаешь — она только на год старше, чем бабочка.
Когда гаснет весь свет, чужие становятся близкими,
какие-то мальчики и девочки на краю миров,
проживаешь их тела и души, проживаешь мысли,
проживаешь в себе белую музыку, что зовут добром.
Проживаешь окно, за которым вековое безумие,
пустота внутри заставляет смотреть в него.
Вдалеке слышишь скорую,
прижимаешься к стеклу,
думаешь:
«кто бы ни был там сейчас,
да утихнет их боль».

Аль Квотион