Мы все та же трава, тот же лист:
стебелечки, былинки и были.
Дорогие, ведь мы проросли,
дорогие, ведь нас не скосили.
И роса на твоих рукавах
искусала мне ласково сердце,
потому-то я каждый бульвар
вижу полем — и солнцем приветствую.
И по солнцу босая бегу
все навстречу, навстречу, на встречные
трассы легких и тихих минут
до рубашки твоей теплоклетчатой.
Дорогие, как счастливо жить
и лечить свою душу окраиной,
пока степь не сорвется с души,
распускаясь все новыми травами.
Пока ты, не касаясь земли,
не прошепчешь мне так воскресимо:
дорогая, ведь мы проросли,
дорогая, ведь нас не скосили.

Алина Лён