Так и буду стоять
и смотреть, как меняются быстро сезоны,
как в глаза попадает
холодный пронзительный ветер — щемящая грусть,
а в газетке статья
мне опять пробурчит, что там счастье — где сердце вне зоны,
беспокойное сердце,
человечностью горькой избившее грудь.
А потом я умру,
да, я тоже когда-то умру, так бывает.
Не увижу Париж,
да куда, не успею увидеть хотя бы Москву.
И в бессмыслице.ру
кто-то скажет: «еще один выпит до края».
Вы не верьте ему,
не до края, друзья, там в бессмыслице врут.
Я бы много успел,
я края эти мог бы хотя бы увидеть,
я бы мог написать
золотые цветы на холодном асфальте реки.
Но останусь стоять
никогда никого не прощая, никогда не в обиде,
и смотреть за окно,
где бежишь ты, рисуя мне маленький мир от руки.

Аль Квотион