«А небо красивое» — ты говоришь, стоя по пояс в грязи,
пытаешься черным пальцем достать до синей приятной мякоти.
«Там вроде бы Бог?»
Но Бога тебе не о чем попросить.
Там небо, а здесь как обычно:
Тоскливо.
Крикливо.
Пропаще.
Слякотно.
«А с неба не страшно падать».
Как будто.
Наверное.
Может быть.
Здесь много страшнее,
и этот страх со временем стал привычным.
Идешь по ознобу общества, пот стираешь с верхней губы,
шаги размерены, но в душе какая-то хаотичность.
Подъезд.
Лестница.
Небо в окне — это уже черта,
и ты царапаешь ногтем на собственном теле:
«в тот день,
когда я научусь летать,
ничто не заставит вернуться меня на землю».

Аль Квотион