Душные ночи, разряженные ни с чем не сравнимыми звуками вымершей в это время суток улицы. Бездумное и ничуть не пошлое блуждание собственных рук по телу, местами обернутому светлой нежной тканью. Ты знаешь, что я сплю. И сам спишь спокойно.
Спишь, пока сердце бешенно мечется, пытаясь найти выход из жгущего безысходностью ноября. Пока мозг раз за разом раскладывает на чашах весов воспоминания и цифры, взвешивая все за и против, чтобы к утру жгутом нервной, неосторожной мысли перевернуть весы мне под ноги и забыться сном, набитым пухом багровых, очерченных болью фантазии.
Ты спишь и просыпаешься, зная, что все хорошо. Я не сплю ночами, но знаю о том, что происходит на самом деле.