Почти сорвался лист
восьмого дня
календаря.
Слова, слова
(как травы),
цветы
(от виртуали)...
колокола беззвучные
вокруг
безмолвья тишины...
Постукивает мысль...
Во мне
какая женщина?...
Судьбу свою
читает
(запинаясь)
по ночам...
а днем...
так сильно любить...
нести ее,
одной...
и покупать себе
тюльпаны...
на память,
чтоб не забыть,
что в ней
постукивает сердце...
женщины...
[437x650]
Скрипченко Людмила, Тюльпаны