Уже девятый день.
Девять дней с того момента, как я перестала надеяться. Перестала ждать твоего тихого, ласкового "Да".
Девять дней. Я держусь. Я ни разу не заплакала, не подумала о смерти, не пришла под твой дом, чтобы мельком увидеть тебя.
Девять дней. Для меня это, наверное, рекорд.
Это как традиция устраивать поминки именно на девятый день. Только у меня девятый день по мечте.
Я тебе не друг, не враг. Я тебе [Н.И.К.Т.О]. Ты знаешь это. Ты выбрал это. Но бьёшь так, чтоб стало ещё больнее, чтоб болело дольше. Ну да, для тебя ведь полгода это не срок.
Я и дальше буду считать. Может быть на сороковой день всё совсем пройдёт и мне не захочется даже писать о тебе? Может быть к этому моменту ты будешь значить для меня так мало, что я и коротенькой заметки о тебе не напишу? Только вот врятли ты хочешь этого. Тебе ведь нравится смотреть как я загибаюсь, как я опускаюсь всё ниже и ниже, как я становлюсь чернее, а сердце моё становится маленьким и ссохшимся, как изюминка.
Тебе ведь нравится думать, что у меня не было никого после тебя. Что все, кто пытается быть добр со мной, пытается мне помочь, идут нахер с красными флагами в руках. Тебя всё это забавляет.

Девять дней это не предел.

Иди к чёрту.