У меня есть много слов.
Я ношу их в катомке за спиной, где-то в районе правой лопатки.
Потому она и выпирает так откровенно - слова любят помечать их хранящих.
Хотя я не хотела бы превращать свою жизнь в служение строчному богу. Потому зачастую молчу.
Но слова собираются себе в ряды под лопаткой: никогда не оставляют меня в тишине. И идут: ждут, когда я сама поведу их, а до тех пор ведут меня. Они требуют идею: это разумно, бег ради бега - тоже аргумент.
И-таки превращаешь свою жизнь в идею: сказки мы выводим не кровью, а на крови.
Порой кажется, что если вскрыть мне вены, то увидишь как в бордовых потоках горят буквы. Хотя, конечно, ничего там не горит - я самый обычный человечек.
Ну а что в итоге... Идешь в итоге. Не в финале, в середине. Под набаты слов.
Господи, как же это глупо.
Но на самом деле мне нравятся ритуалы моих строчных и междустрочных богов.