Все слова - вроде как загадка. Уследишь логическую цепочку мыслей, усмотришь пару пластов смысла, расположишь по нарастающей - получишь ряд формул, вполне себе просто отражающих происходящее в чьей-либо голове.

Я перебираю своё детское - "я могу, я справляюсь".
И безусловно кашица да сделается, у меня нет топора, зато костяшки пальцев не сбиты в кровь и глаза лишь чуть сощурены на солнце. Только вот что это за кашица будет?
Я бы удалила все почти нужные файлы ещё вчера, но сегодня уже не страшно смотреть на залежи полудохлой продукции собственного вполне себе здорового воображения.
И нет-нет, нам не тускло, не истерично, трамвай уехал, жизнь осталась, я не жалею. Не желаю жалеть.
Просто птицы по утрам стали кричать громче.
Я бы достала рогатку и сбила бы их с привычных насестов, но у меня нет рогатки - моя Миледи всегда стремилась к изяществам и приличию.
Впрочем к черту приличия - все эти образы фиктивны (как полюбилось мне это слово, а). И если бы они были просто очередной гирькой в пользу чаши с персональными заёбами, это ничего.
Но так нет же, они желают, видите ли. И активно насаждают мне свои желания.
Я больше не хочу прятаться. И бороться не стремлюсь. Гармония для несумасшедших не подразумевает боевые действия - лишь напыщенность.
Бесполезно пытаться уйти, дорогуша - все роли розданы при рождении, как бы ты не наматывал кроссы от своего, бегаешь-то по кругу. А своё стоит на месте, вон оно слева.
Тут мне говорят "мы не хотим, чтобы ты совершала наши ошибки, потому и советуем, и настаиваем, чтобы ты следовала советам". А я страсть как хочу попробовать всё. И наделать ошибок.
Хотя это всё у меня не серьезно. Ибо просто профессия такая - нагнетатель обстановки, комичный скромняг и душевный бродяга, три в одном. А, ещё я грабли люблю.
Слов теперь хватает на много строчек, за каждой из которых событие, и не одно, хотя я давно уже и не слежу, какими путями идет моя душа, важнее как она идет. А идет она, спотыкаясь: ежедневно ей предлагают сотни способов идти правильно, отвлекают от своего.
Но кто за нас знает что нам надо? То-то же.
Я всё ещё собираю вероятности, пытаюсь отследить сетку поля информации вместо того, чтобы плыть по течению. Но ведь чтобы было течение, нужна река. Лью воду из ведра прямо за борт, старательно лью, вода всё прибывает, поток всё мощнее, и докажи мне теперь, что мы не сами творцы своей судьбы.
И вывод дня. Знаете, комфортный мирок - это чушь болотная. Он не для нас.
И к лучшему.