Полтора года
с частотой раз в месяц.
40 записей,
большая часть из которых теперь открыта.
Чья-то маленькая,
но по-своему веская жизнь.
Иногда, играя со временем или своей головой, ты замечаешь, что всё замирает.
Застывает песок, текущий сквозь пальцы, перестают крутиться винтики в часах, даже вода шуршит, а не бьется.
Тогда ты снова оказываешься в том январе, когда впереди было только море и много уставших камней на его берегу.
В Сочи зимой всё грязно-стального цвета: постоянно напоминающее о своём присутствии потоками дождя небо, пена разбивающихся о мрамор волн. Возмутительно зеленые листья нервно дышат в такт ветру.
И ты не понимаешь, почему это море и всё вокруг не_такое.
Ведь картины у моря должны быть неизменны: горячее солнце, яркий песок, дети с красными мячиками и много шезлонгов с пестрыми зонтиками.
А это нынешнее, зимнее кажется нелепой пародией на места из памяти. От такого даже не удивляются. Просто стоят и смотрят в даль, где смешиваются потоки воспоминаний и снуют иллюзорные корабли.
Кутаешься в свою детскую куртку - ведь возле январского моря тебе всего четырнадцать - и как никогда осознаешь, что остановившееся время выглядит именно так: цветные картинки спрятаны в камни, что море кидало по дну не один год и наконец выбросило отдохнуть, смех скрыт под вуалью криков птиц, всё таких же легких и неземных в каком бы то ни было состоянии часов, а улыбки наверняка закопаны где-то в песке, надо только постараться найти это место и всё станет как и должно быть здесь - с обжигающе-теплым и фейерверками.
И вот, года четыре спустя, ты сидишь на кухне, запивая конспекты чаем, и всё это в прошлом: серая пена, строгие листья. Часы размеренно тикают, всё_как_всегда.
Но где-то южнее ждет место, которое отлично знает: мы однажды закончимся, а его библиотека вод и осколков всегда будет и может даже сохранит наши следы, хотя вряд ли.
Но всё это будет чуть позже.
А пока год за годом январское море поет свои песни о том, куда уходят корабли, и о том, что камни тоже устают вечно летать на волнах.