Я не люблю брошенные дневники.
В них как будто живёт та самая часть, которая когда-то, всего лишь когда-то, писала посты и мучилась от чего-то, страдала, верила, выводила фантасмагории и..дышала, да.
А теперь она, часть, заперта навечно в клочках-словах.
Маленький кинутый комочек прошлого…
Ещё я не люблю уходящее.
Что мешает оставаться? Мысль, что дальше – хуже/больнее? что всегда можно вернуться? скука? пресыщение? отговорки…
страх, перед собой, умеющей/им привыкать.
Право уходить остаётся лишь за теми, кто уже нашёл свой дом.
Уходить, чтобы вернуться.
Но мы не возвращаемся. Никогда. Прошлое ведь прошло.
_____________
…это всё вера в судьбу, желание прекратить метания, найти что-то уютное и никуда не пускать…
…я просто…выросла.
Из точек, игрушечных игрушек, лампочек вместо солнца, желаний побыть плохим героем при хорошей погоде.
Из запятых в неположенном месте, вечных мостиков в никуда, одноцветных радуг.
Из девочек, верящих в сказки про вдруг полюбившуюся всем очкастую тётку и платных принцев.
Из мальчиков, наивно доминирующих над табуретками.
_____________
Дом – Это люди. Это улыбки. Это действия и события. Это глаза.
Зовущие в бесконечность синие бабочки.
Навеки замолчавший плеер.
Истинная утопия.
…я не люблю брошенные дневники…
…я не люблю уходящее…
…а так..хочется.