…Душами по кромке ломтиками нарезанного асфальта.
Мелком выводишь слова…
Ветра не долго дома живут:
превращаются в сквозняки.
А кому хочется быть сквозь?
Ползти несмело в щель под дверью?
Мелкими перебежками подальше от предложений купли/продажи/аренды.
…Как не понять, что не станем мы менять
Чёрно-белые ветра на уют.
Кто нам судья, если завтра ты и я
Не увидим свой последний салют.©
Это оно бьётся,
сердце в паутинке
будней с картинки
упавшей по капризу росы.
И ты под биение закрываешь глаза, просыпаешься.
…Странно, что все телефоны замолкают так быстро…
Время настойчиво разматывает нитку несуществующего завтра.
А ты стоишь с иголкой в душе и никак не можешь понять,
то ли секунды – ключ, что закрывает дыры,
то ли игла – теоретически удобное приспособление
для пропускания мира сквозь себя.
Только захочет ли мир быть сквозняком?
Он же как мы…мы же как он…не сидим по домам/клеткам/пристанищам.
…мы сами сделали этот мир таким…