всё болит. выворачивает изнутри. сорвалась, сорвалась, сорвалась, а теперь пусто. Я вырываюсь, а он держит. Он: "Моя", а я: "Нет". Да, да, да, любимый, да, твоя, не хочу больше ни чьей быть. не хочу, не буду. И так страшно, что я всё испортила, я не хотела ничего говорить,  я хотела смолчать, сдержать, но не смогла. Довел до безумной истерики, до вырванных волос, до этого страшного "Всё".
а он держал потом. держал, не отпускал, держал, держал, держал, я люблю, он любит, но что мы делаем?!
Сейчас всё лучше, сейчас вместе. Но пусто. Вот как будто я уже оторвалась от него, как будто надо заново прирастать, заживать. 

Я всегда всё порчу. Всегда и всё. И не могу понять, из-за кого, из-за чего я никогда не молчу, всегда говорю то, что вздумало, в ту же секунду. Ведь это откуда-то взялось. Кто-то так приучил, или кто-то так сломал. Не знаю. Хотя, смысла, наверное, нет понимать. Я всё равно всегда останусь истеричкой, которая говорит не думая, а страшнее - не говоря думает.

п.с. Всё-таки, жить я без него не смогла бы. как бы банально это не звучало, но это действительно так. Он уже родной до безумия.. А я отрываю от себя.. Отрываю..

я люблю тебя.