Мне каждый день люди пишут. Я привыкла, что есть те кто пишут мне просто, мы общаемся, как будто видя друг друга, потому что где-то в жизни когда-то взгляды пересеклись, глубоко впились и мы поняли друг друга, и теперь всегда есть, что сказать.
Есть такие как... Как, не важно, надоело..

Чтобы я тут не написала, рано или поздно оборачивается против меня. Всегда. Хотя я не пишу тайны, не открываю почти душу. А повествую за жизнь просто.
Ты тридцать один вчерашний смотритель, выколи себе глаза, чтобы не видеть, что будет дальше, потому что я не смогу не писать - такова, а ты не будешь знать, и никогда не ударишь меня из под тяжка словом между строк.

..Так есть люди, которые пишут мне обо всем в одной строчке, множеством слов ни о чем. От них я в восхищении, буквы высекаются в голове. Талантливо, о чем мечтала всегда я.

Сегодня весь день зла, на самом деле. Сижу бубню, надоело. Хочу в объятия нежные. Когда день кончится. Это томление в бетонном блоке, вечером разогревающийся до нельзя, выпекая душу. Устала, голова кружится. Есть шанс отдаться Морфею раньше чем полночь, лишь бы вышло это..