все еще недоработаное, сырое, да и вообще, но Ася боится потерять и удалить от сомнений *ну надо же это обязательно сказать, не так ли*

Маленький белый мотылек родился на заре нового дня.
Лучи солнца осушили его крылья, и душа его проснулась.
Он открыл свои глазки, чтобы тут же зажмурить их вновь от того прекрасного света, от того чудесного мира, который, казалось, ждал, ждал его появления.

Мимо мотылька пролетела крошечная птица и села на соседний цветок. Нахохлившаяся, гордая, все потому что маленькая

- Простите..-мотылек испугался своего голоса, как боятся впервые ощутимое, - простите, что это?
- Кто же может этого не знать? - малиновка повернулась в его сторону, - это все - солнце.
- Солнце - оно прекрасно.
- Конечно, прекрасно, - птица рассмеялась, - Прекраснее солнца ничего нет. А все, кто так не думает - просто глуп.
Она встряхнула своей маленькой головой и полетела прочь, размышляя о своих делах, крошечных и незначительных, как и она сама.

- Прекрасно..-повторил мотылек, будто пробуя на вкус это слово, как наслаждаются первой каплей росы или нектаром неизвестного цветка. А солнце ласково щекотало своего нового любимца.
Но тут среди мягкого света появилась тень. Невесомая, танцующая, вплетающая воздух и ветер в безумное, но такое очаровательное колыхание крыльев.
Мотылек ни на секунду не задумался более и устремился вслед за растворяющимся силуэтом.
Его белые крылышки будто сами знали, что делать, а он просто летел, даже не понимая, что летит. Скорее-скорее
- Вы прекрасны! - крикнул он из последних сил, задыхаясь.
Силуэт неторопливо остановил свой танец. Все так же очаровательно и зачаровывающе он преблизился к мотыльку. Бабочка, всего лишь бабочка.
- Я? - игривый смех поднялся к небу, - прекрасна? -она закружилась вокруг себя.
- Да, как солнце. - мотылек восторженно рассматривал незнакомку.
- Солнце..да что такое солнце по сравнению со мной! - и снова легкий смех. - Как давно я ждала, чтобы кто-то заметил меня, меня, не его! Я куда красивее. Моя красота затмевает это солнце, только посмотри! - и она взлетела под облака. - Это солнце только и может, что светить, а я живу! Я дарю счастье и улыбки, цвет и музыку. Великое дело - светить. Скажи же, я лучше, правда, правда?
Мотылек молчал и не мог ответить, какими же правдивыми казались ему ее слова. Он невозможно, нелепо восхищался бабочкой.
Но тут вязкая тьма накрыла их. Солнце не умеет прощать.
Сама природа осудила эти слова. И таким был приговор:
Безумен тот, кто поднимется выше облаков. Безумен тот, кто пойдет против существующих вещей. Безумен тот, кто возомнит себя Солнцем. Тебя, глупый мотылек, я отпущу, ты еще мал, запомни этот день. Но тебя, беспечная бабочка, простить нельзя. Как только последний луч солнца, того самого солнца, которое ты не ценила, скроется за горизонт, ты погибнешь. И случится так с каждым в роду твоем: проживая день, умирать с закатом.
Страх, сумасшедший страх сковал бабочку. Она не слышала слов, не чувствовала себя.
Но тут мотылек, маленький, но повзрослевший, возразил природе:
- Оставьте ее миру, оставьте ее танец, оставьте эти крылья, оставьте эту душу. А я прожил всего немного, но уже увидел столько всего потрясающего и невероятного, что остальное уже не столь важно, а может даже и совсем не нужно.
"Пусть будет так"
Тьма расползлась, как большая грозовая туча, открывая бабочке и мотыльку яркое, бесконечное небо, в котором пылало закатное солнце. Стремительное и беспощадное.
Лучик за лучиком, оно предавалось земле, секунда за секундой, необратимо. Ночь сменяет день. Вечер сменяет утро. За месяцем одним тотчас следует другой. Новый год прощается с годом уходящим.
И мотылек прощался.
Расправив маленькие белые крылья, сопротивляясь бессилию и агонии он смотрел, смотрел на бабочку, которая в последних лучах уходящего солнца казалась ему ослепительно прекрасной.

[640x480]
 

и вот, правда окологениальное?

[640x480]
 А меня назвали музой.