В онлайне висит одно сообщение. От тебя.
Дай мне выйти в окно браузера, у меня Моцарт надрывно рыдает в душе, стонет над паузами, кричит от недосказанного.
Мне тошно оставаться с самой собой в этой комнате, когда четыре стены следят за аортами, чтобы не повторила ноябрь или чего там не было.
Аккордами памяти изрезала себе гортань, сплевываю теперь кровью нас - когда-то счастливых, а может и нет.
Эйфория замкнула запястья, склеила пальцы безымяные. А я ничем не обязана тебе.
Ты ведь не знал до меня, что такое настоящая боль и утрата чего-то важного, нужного, необходимого. Ты не знал, что можно задохнуться от нежности при достатке кислорода в крови.
И зачем только эти посты, когда три часа до утра. Зачем эти взгляды, прикосновения и волны нежности. А потом сухими губами поцелуи на прощание.
Я впечаталась в твои сообщения за полночь, когда одеяло скручивала под ногами.
Кто бы понял и увез от себя подальше, чтобы нарочно не помнить эти глаза, полные непоколебимой гордости.
Ничего не чувствовать кроме холода. Краски потускнели, выцвели, застирались. И до моей души, увы, тебе вновь не добраться. Не простила.
Бежала по встречке, не знала, что не оставалось шансов. Бежала в никуда. Невыносимые прощания на век разрывали на части, а я не отпустила.
Когда ложь становилась правдой, всему суждено было однажды уйти. Останутся лишь острые осколки, ушедшие в пустоту памяти, растворившиеся во времени, оставшиеся эхом прошлого. Напрасные.
Знаешь, очень больно быть слабой, и невозможно больше быть грубой.