Ведь мы всегда приходим в себя... Что бы с нами не происходило. Больно, тяжело. Истерики, непонимание, крики о помощи, снова истерики, апатия. Но, если не умираешь, все равно, приходишь в себя после всего.
Медленно, постепенно... Все еще случаются приступы тоски и депрессии.
Но потихоньку появляется маленький глупый свет. Промежутки между плохим становятся все дольше. Появляется мягкое тепло, к свету добавляются постепенно пастельные тона... Наверное, когда - нибудь, они станут ярче...
И ты снова, как капитошка, :) будешь измазывать всех вокруг себя разноцветными веселыми кляксами...
А пока ... Уже не жгучая боль , а мягкий сладко-горький привкус иронии с примесью печали, легкой обиды, пока не пережитого чувства, еще чего-нибудь...
Твою мечту разбили, сломали, втоптали в грязь. Ты поубивался немного. Нашел, поднял, отмыл, как мог склеил, вдохнул в нее остатки веры. Зачем? :) Глупая. Чтобы отпустить! Пусть улетает, растворяется туманом, разлетается бабочками и рассыпается серебряно-золотыми блестками.
Пусть уходит, чтобы вернуться новой, чистой, сильной, настоящей, такой, с которой можно будет жить дальше - Мечтой .
[700x525]