Некоторые люди в автобусах или метро моментально отсаживаются от меня куда подальше, если мне случилось сесть рядом. Это было не раз и не два, так что списать на случайность оное сложно. Если же я сажусь в автобусе один, то место, рядом со мной будет занято последним или одним из последних. Вроде от меня не воняет, чтобы люди разбегались в стороны... смешно, а ещё смешнее то, что я пишу эту запись под песню ТОЛ - «Утопия». Я всегда чрезмерно много внимания уделял смыслу песни, что уж там. Впрочем, это не важно, просто занятно.
Занятно, что я напишу в третьей части своего гладиатора? До боёв ещё далеко и я, как и он, только грежу ими сквозь сон. Я хочу спать, он тоже сейчас спит, но у меня не болит голова. Впрочем, даже без этого я тоже почти не помню того, что было в моём прошлом. Ему повезло больше - мне-то про него постоянно напоминают... Я думаю, Децим, тебе не нужна матрона. Никакая. Или даже не матрона, а кто-то ещё, кто угодно. Тебе и так будет хорошо, сладко. Только дай мне сил дописать, только дай мне снов досмотреть.
А ещё я не могу избавится от образа. Их уже два похожих. Был шлем, а теперь просто порез на руке с внутренней стороны. Почему-то эмошно так, по венам наискось, довольно неаккуратная рана. И чтобы обязательно припадочный взгляд и шептать в эту рану, близко-близко поднося руку к лицу, почти касаясь крови губами. Шептать и чтобы кто-то другой через свою кровь слышал то, что говорит первый.
Сдают нервы, ты не знаешь,
Мои мысли у тебя в крови!
И всё чувства в твоих венах
Разрывают тебя изнутри!
И катарсис, и взрыв. И что-нибудь ещё. Децим, мне нужны твои сны. Я обещаю, что ты будешь доволен.