еще один день
пролетел слишком серым,
бездарные ветры
меня не задели.

и скучные люди
едва задевали
своими словами,
плечами, глазами.

еще один день
без знакомого смысла.
над счастьем моим
будто туча повисла.

начнется гроза.
или просто осенний...
мне кажется, я
безнадежнейший гений.

последний художник,
закованный в рамки
своих неумений,
трясучки-дрожжалки

и всяких там денег,
талантов, желаний...
несчастный художник,
безумный и пьяный.

мне кажется, я -
безнадежный писатель.
вселенных ненужных
ненужный создатель,

совсем бестолковый,
наивный и бедный
в своих перспективах
пропвший бесследно.

мне кажется, я -
исполнитель романсов,
а может быть блюзов,
попсов, роков, джазов...

и вою со сцены
на радость кому-то,
кто после концерта
уйдет и забудет.

я так потерялась
в своих воплощениях,
что живы-то только
в моих лишь сомненьях...

я скоро забуду,
о том, что живая,
раз целыми днями
в себе пропадаю.

а впрочем, неважно.
ведь серыми днями
нельзя по-другому,
зачем с дураками?

еще один день
пролетел незаметно.
лишь кто-то сказал,
что мечтать тоже вредно.


*помирает* (т__т)