Бег, бег, бег, бег... Иногда остановлюсь, оглянусь, пытаясь понять, что я сделал, и снова бежать. Словно главная задача всей моей суеты - стереть подошвы, оставив лишь кровоточащие мозоли на пальцах. Потом выждать, когда они затянутся тоненькой, шершавой плёночкой кожи, и снова бежать. Не останавливаясь. И почти уже не оглядываясь. Потому что сам когда-то сказал, что жить прошлым нельзя... слишком деструктивно, унизительно и больно. Я даже сумел победить свою лень. В самый неподходящий для самого себя момент. И все вечера, все свои выходные дни провожу в работе. Порою боль ударит в висок, от перенапряжения, закружится голова, загудит острым сверлом что-то в районе виска, и через час отпустит. "От перенапряжения, наверное...". И снова работать. Не для того, чтобы заработать денег, плохое зрение или геморрой. По другой причине. Так надо... Сперва работа, потом отпуск, замечательные путешествия, которые я распланировал на год вперёд, о которых грезит душа в минуты умиротворения и передышки. В те моменты, когда дыхание от бега волной подкатывает к нёбу, затыкая глотку, и если не остановиться, то можно будет наблюдать разноцветные круги в потемневших от безысходности глазах. А ведь раньше всё было иначе. Раньше была мечта, были спонтанные решения, в одночасье меняющие всю жизнь, переворачивающие её с ног на голову. А сейчас? Иллюзия сытости? Смотрю на окружающих, а в голове то и дело урчащим котёнком рычит самонадеянность: "Могу позволить!". Ограничитель сломался. И если надо, то не стой на пути... Раньше играл, сочинял песни - и всё на самодельной гитаре, то и дело разваливающейся на глазах... Теперь есть целая студия в распоряжении. А голос в последний раз издал звуки , а потом состарился, лёг в уголочке и требует, чтобы его не тревожили... С мечтой стать писателем всё точно так же. Моя муза спилась, впала в затяжную депрессию, и сейчас, наверное, сидит где-нибудь в следственном изоляторе, в очередной раз пойманная за блядство... Я даже научился бегать с закрытыми глазами, чтобы не видеть окружающих женщин. Пульс успокоился, пришёл в норму. И бег начал приносить удовольствие. А если кто-то, затягиваясь сигаретой, скажет, что я сошёл с ума, я усмехнусь, повторив прописную истину: в здоровом теле-здоровый дух. И дальше уткнусь в чертежи, которые и вырисовывают кривую дорожку моей суетливой жизни. Так надо... Так надо... Так хочется... Так почему же порою так плохо?