Я с детства воспринимал любовь, как своеобразную смерть. Было в ней что-то пугающее, мистическое, внезапное и неповторимое. Она также наступала неожиданно, даже если ты к ней готовился, представляясь совсем другой, нежели в прочитанных книгах и просмотренных некогда фильмах. Она координально меняла все твои планы, и не всегда в худшую сторону. Просто меняла, как хотела. Подчиняясь ей, приходилось забывать обо всём, что составляло весь твой предыдущий быт, что являлось его основой. А дальше - а дальше неизвестность, которая уносила в какую-то неведомую жизнь после... И как всегда, твоя судьба, словно поезд на перегоне, устремлялась в одну из сторон, решая за тебя, что же будет. Если ты был хорошим человеком, тебя ожидала сказка. Своеобразный Рай, полный чудес, волшебства, нежности, ласки и страсти, с белыми, парящими одеждами, золотыми кольцами и маленькими ангелочками с глазами, похожими на тебя. Каждый их новый шаг, каждое их свершение, больше чем своё собственное доставляло неимоверную радость. И как приближенный к высшей касте, ты начинал воспринимать окружающий мир уже по-другому, сквозь пелену окутывающих тебя розовых облаков. Или кромешная тьма – несчастная любовь, кровавыми когтями раздирающая душу с каждым днём всё больше и больше, не оставляя никаких шансов поверить, что когда-нибудь ты, наконец-то, пройдёшь все семь кругов и, вырвавшись, обретёшь вечный покой. Невостребованный костёр души обжигал пламенем, заполняя ноздри гарью, а задурманенный взгляд копотью. И, самое главное, могла появиться страшная мысль, что время не лечит… совсем не лечит. Что-то происходило, ломая внутренний стержень, опуская тебя на колени в самую грязь, опустошая твою личность до самого дна. И мог ли кто-нибудь ещё после таких размышлений переубедить меня, что я неправ? Я шёл по жизни, веря, что я пророк, несущий, как новую религию, эту убеждённость в правоте собственных домыслов. Пройдя слои реинкарнации, как будто мартовский кот, теряя жизнь за жизнью, ведя яростный отчёт от девяти и до нуля, я умирал каждый раз почти по-настоящему. И каждый раз, теряясь в догадках, возрождался, убеждая себя, что это всего лишь летаргический сон, кома, обморок, но никак не настоящая смерть. Не настоящая любовь… Наверное, я был очень плохим человеком!!!