ты случайно натыкаешься на фотографию.

он и она. им здорово, они пьяны любовью, летом и морем. взахлеб смеются, а он целует ее в висок, как тебе всегда нравилось. солнце играет на их лицах, а ее пшеничные волосы светятся. и ты чувствуешь, как дует теплый ветер, шепчат зеленые волны, и этот соленый, ни с чем не сравнимый запах водорослей, воды и  счастья.  вечереет,  свет прозрачный, оранжевый, а на пленке их чернеющие, сплетенные руками, душами, жизнями силуэты.

и под каждым снимком их безграничного, всемирного и в то же самое время очень личного, понятного только двоим счастья он пишет бесконечные буквы "л" и многоточия.

и ты умираешь. нет, не потому, что думала года три, что любишь этого мальчишку с карими теплыми глазами, а потому, что у тебя то никого нет. никто не держит тебя за руку, не спасает от дождя, не укрывает одеялом. не любит никто, вот и вся причина

это зависть, родная. и в этом твой самый большой плюс...ты его уже точно больше не любишь. любимым не завидуют, за них обычно то ли радостно, то ли больно.