Мне моя говорит:
"Ты была свободной".
Да, была, только что с того.
Я свободу меняю на панцирь, корку.
Медных сплавов щит, спасительное серебро.

Мне не мой говорит:
"Ты совсем другая.
Стой, остановись. Я не узнаю".
Только что с того, что я затухаю.
Что с того, что тлею, а не горю.

Я сама себе:
"Дорогая, ты всем довольна.
Так и надо жить. Нам пора взрослеть."
Атрофия сердца; и уже не больно.
И в глазах - не пламя - полыхает медь.