Я думаю рифмованными строчками, у меня глаза щелочками, в них ледянящая пустота. Утром в автобусе написала стих - честный, но только именно для этого утра, а никак не для вечера. Я не знаю, оно просто есть, откуда-то берется, проза куда-то девается.